POESÍA PURA DE NOS

La semana pasada recibí el corte de difusión adelanto del nuevo disco de El Cuarteto de Nos. Me sacó que usaran el efecto “autotune pasado de rosca” tan característico del reggetón. Es un sonido que me pone de muy mal humor, me puede, me enoja. Así y todo decidí hacer un homenaje a la poética revolucionaria, divertida y transgresora de esta banda con el pequeño intento que sigue más abajo, intentando emular la genialidad literaria de estos compositores. 

Me llegó un disco que es de promoción

y tiene grabada una sola canción. 

Es un CD de avance, no un larga duración. 

Redondo, plateado, se presta a confusión

y veo necesario darte mi explicación. 

Fui a mi computadora y la prendí con “on”, 

si no me equivoco no tiene otro botón. 

Invité a un amigo mío que tiene depresión

para escucharlo juntos y que salga del bajón. 

Se vino volando desde otra dimensión; 

él tiene poderes porque nació en Krypton 

y de viaje a la Tierra ligó radiación. 

Quise escuchar lamplaca y él ver una de acción 

entonces le puse la quinta de James Bond. 

Armé un sandwichito con queso y salchichón, 

que no era primavera, tan sólo con jamón. 

Como él es de la cole hice uno de pastrón 

y unté las dos tapitas con mostaza de dijón. 

En eso escuhé gritos desde mi balcón: 

eran dos morochos alabando a Perón 

y para no pelearme les di la razón. 

Se fueron tambaleando por la intoxicación 

me dijeron “puto”, “careta” y “cagón”. 

Mi amigo exigía una reivindicación 

porque es un buen muchacho pero algo calentón. 

Bajó hasta la calle como una exhalación 

y corrió a los negritos hasta un callejón. 

Se ve que me distraje o él cambió de dirección 

pero en cierto momento ya no entraba en mi visión. 

Volví a meterme en casa para no ser fisgón 

sintiéndome nervioso como estaba King Kong 

cuando se lo llevaron pasando por Hong Kong 

y después lo baleó un tipo piloteando un avión. 

Cuando estoy inquieto me doy un atracón 

como todo lo que veo cual el peor glotón; 

empecé mordiendo una mortadela cañón, 

prendí la parrilla para asar un morrón 

pero me había olvidado de encender el carbón. 

Unté una galletita con queso de salmón 

y no quedó muy rica porque era una Manón. 

Sabía que de postre me esperaba un bombón 

y a pesar de eso recalenté un canelón. 

El futuro me aguardaba con una indigestión 

y cada bocado lo empujaba con Chandón. 

Mientras esperaba que volviera el chabón 

no me bancaba mi desesperación 

porque no era costumbre su desaparición. 

Tal vez se colgó un rato en Cristóbal Colón 

comprando una remera azul de Billabong. 

O por ahí caminando le pegó la ambición, 

 y terminó sumándose a un grueso pelotón 

creyendo que era parte de una maratón. 

Para matar el tiempo escuché los Rolling Stones, 

pero sólo los discos que grabó Brian Jones 

antes de morirse como buen drogón 

ahogado en la pileta buscando a Poseidón. 

(Y ya freno la historia en este rincón. 

Podría seguirla sin autorización. 

Quedan mil palabras terminadas en “on” 

pero a esta altura ya me aburrí un montón.)